[Лом]

Поэт.
Бахромой златого эполета
Красит лес осенняя листва.
Не сложилась песня у поэта,
Не легли на белый лист слова.
Сигаретный дым вдыхая горький
Он сидит, печален и раним.
Где же те божественные строки,
От которых плакал даже мим?
От которых оживали розы
И пышнее прежнего цвели.
От которых, не скрывая слезы,
Так рукоплескали Короли.
Все ушло. Поклонники далече,
А душа разбитая пуста.
Поздним гостем в дверь стучится вечер
И слеза катиться на уста.
Позабыт, бедняга, позаброшен.
И друзья, и слава – все в былом.
Сединой, как снегом, припорошен.
Стал поэт ненужным стариком.
Отгремев грозой уходит лето,
В небе радуг больше не сыскать.
Не сложилась песня у поэта,
Ну и черт с ней, с песней! Поздно… Спать…
03.11.03г.