[Гольфик и Кореец]

Она.

Она не помнила дня рождения. И врядли вспомнит день смерти. Время она не измеряла годами, днями, секундами. Её временем был миг. Так была всегда, и ни когда не будет иначе. Но она не задумывалась об этом. У нее не было на это того, что мы привыкли называть временем.
- Не я, - думала она, глядя на восемнадцатилетнего парня, удивленно смотрящего на воронку от разорвавшегося рядом выстрела гранатомета, разбросавшего тела уже не подвластных ей его товарищей.
- Не она, - удивлялись глаза безусого мальчишки, со странно серебряным ёжиком волос.
Миг.
- Я, - она уже смотрела в то же юношеское лицо, но уже через прицел чеченского снайпера и чувствовала начавшееся движение пальца на спусковом крючке.
Решено. И она мчалась в пространстве со скоростью, неописанной даже Эйнштейном. Там где ей быть, там, где она решалась. Котёнок, метнувшийся через дорогу за уносимым ветром листком, первым предвестником наступающей осени. Семилетняя девочка, бросившаяся его спасать. Молодой парень, водитель новенькой пятнашки, спешащий на свидание, порадовать девушку обновкой. Мгновение. И она оставила свой след в невыплаканной слезинке, застывшей навсегда в медленно стекленеющих глазах водителя, приткнувшейся в фонарной столб машины. В дрожи ресничек еще не осознающей произошедшего девочки, прижимающей к себе не успевшего испугаться котенка.
Есть ли у нее место чувствам? Что испытывает она в краткий миг, когда в мимолетном взгляде девушки на симпатичного парня видит их тихую счастливую совместную старость? Каково это - видеть в весело смеющимся мужчине, играющим на детской площадке со своим таким поздним долгожданным сыном, след смерти, от только что родившейся в его организме злокачественной клетки?
А выбор? Есть ли он у нее? Маленький мальчик, играющий неосторожно оставленным пистолетом отца-оперативника, вернувшегося пьяным с очередного задания? Он? Уже передернувший затвор. Или она? Соседская девчонка-хохотушка, зашедшая поиграть в дочки-матери, а увидевшая игру в казаки-разбойники. Уже не детскую. И вот она уже в дрожи ручонки, впервые ощутившей тяжесть настоящего металла. Казак? Разбойница? Выбор? Нет. Просто она.
Она в маленьком сперматозоиде, дотянувшемся до яйцеклетки, и выигравшем нелегкую многомиллионную дуэль у таких же как он, но получившим благодаря ей возможность разразится детским плачем. В росчерке пера прокурора, подписавшего смертный приговор невиновному. В накапавшей лужице машинного масла, оставшегося на асфальте от неаккуратного автолюбителя, ставшей причиной аварии, сделавшей молодую красавицу вечно прикованным к инвалидному креслу манекеном.
Вы знаете ее? Верить в нее? А может она просто во всех нас?...