Хе, тут про творчество разговоры пошли, а я что-то всё запариваю про эту курилку.
)
QerteN,
Ну как твоя сага? Всё проблемы с инетом и "начальством"?
GREK, он у нас действительно не художник, а писатель! Великий!
А, что ещё лучше - очень человек хороший.
Откопала старый стишок времён необузданной любви к рок-звезде, подростковые стишки всегда так трагичны!
Я ночью проснулась в слезах:
Приснилась твоя мне могила,
И тоска в зелёных глазах
На чёрном надгробье застыла.
Я шла по мокрой земле,
Розы чёрные в пальцы впивались,
Тушь узором легла на лице,
Капли крови по стеблям растекались.
Твой образ нацарапан на камне:
Те же волосы, те же глаза…
Дождевой дорисуется каплей
На щеке твоей бледной слеза…
Я бросаю букет на тот камень,
Прислоняюсь к граниту щекой,
Шевелю беззвучно губами:
«Что ж меня не взял ты с собой?..»
Подняла я свой пустой взгляд…
Это был твой лучший друг,
Он печально смотрел на меня,
Розы падали из его рук…
Я его обняла и ушла,
А он долго стоял и смотрел,
Как кровь по рисунку текла…
Детка, мир без тебя опустел…
Ой, ржунимагу...
А это писала знакомому парню, уж очень голос у него прятный.
Отрави меня голосом-ядом,
Я не стою Твоих горьких слов,
Чтоб узнали все те, кто был рядом,
На что ради Рая готов.
Проведи по слуху так гладко,
Как по атлАсу Ада рукой –
И даже в огне Преисподней
Я навечно буду с тобой…
А это о моей несдержанности в резких выражениях на почве негативных эмоций, которые раньше проявлялись очень часто и жёстко. Тогда и писала, года 2 назад.
Из сотен тысяч выбрать сложно,
Все стены будто бы исписаны вами,
Из них то с резкими, то с нежными словами
Взгляд звуки вырывал неосторожно.
И не со зла, не от любви бескрайней
Они лились, сводя с ума тебя, других,
И, не найдя порядка в них самих,
Звучали, что рвала рука без оснований.
И невозможно это всё остановить,
Покинуть эту комнату, где вновь и вновь
33 символа изрежут руки в кровь
И повелят ими рассудок хоронить.
И разум выбраться уже не смог,
В хмели безумства утопая,
И напоследок вспоминая,
Что сам закрылся с ними на замок…
В общем, хрень это всё, поэт из меня хреновый, перешла на прозу...